• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
20:12 

Принц на белом коне

Жил да был принц на белом коне,
Как положено, храбр был и статен,
При мече и начищенных латах
И, как в сказке, с мечтами о Ней.
Как положено, принц был богат,
На венце его камни сверкали,
Что желал он – тотчас выполняли,
Принц, конечно, не вёл счёт деньгам.
Он, как водится, был и красив,
Золотистые кудри блестели,
Из-под длинных ресниц вдаль смотрела
Глаз пронзительных страстная синь.
Но, однако же, принц был несчастен,
Был не в радость ему шумный пир,
Голос арф золочёных и лир,
Аромат благовоний и масел.
Недостаток поклонниц? О, право,
Это было никак не о нём!
Окружала и ночью, и днём
Его томных красавиц орава.
Отчего же он был так угрюм,
Окружённый таким-то вниманьем?
А виною тому – пониманье –
Он имел, к сожалению, ум! –
Никому он был нафиг не нужен,
Бедный наш нешекспировский принц.
Ни ораве смазливых девиц,
Что хотели богатого мужа,
Ни дворцу с его златом и медью,
Ни холодному блеску зеркал,
Ни коню, на котором скакал,
Ни отцу. Громкий титул «Наследник»,
Для страны неотъемлемый бренд,
Часть нелепого официала...
О, как бедного принца достало
Разрезание праздничных лент!
Так и шла беспокойная жизнь
Нестандартного нашего принца,
В книге судеб листались страницы,
Закружил его жизненный бриз.
Как и прежде, полно было сил
В мускулистом накачанном теле,
Все его, как и раньше, хотели,
Но никто – о,увы! – не любил.
И опять было то же, что прежде –
Кошельки, все набитые с верхом,
И нужны ему были, как перхоть,
Эти ласки восторженных женщин.
Ему было немного за сорок,
А любовниц чуть меньше, чем лет,
Он пил виски на каждый обед,
Разбавляя с тягучим ликёром.
Год за годом, с течением дней,
Он – увы! – неуклонно спивался,
И всё реже во снах появлялся
Милый образ мечтаний о Ней.
И, устав от бессмысленной жизни,
Лживой славы напившись с лихвой,
Он решил распрщаться с собой,
На верёвке в туалете повиснув.
Он почти завершил путь земной,
Вот верёвка с радушной петлёю,
Миг – и всё. Но тут вдруг за спиной
Он услышал : «Не надо! Постой!»
Кто это, что ещё за помеха?
Он назад оглянулся в сердцах
И увидел: стояла в дверях
Та, что мир не считал человеком.
С длинной шваброй и синим ведром,
В вечно синем застиранном платье...
Ей платили смешную зарплату
И смеялись над постным лицом.
Только голос... Нет-нет, быть не может,
Невозможно ведь так измениться
И из первой красы превратиться...
В этот призрак с костями и кожей!
Но... глаза были те же, что прежде,
Что пленили, когда был юнцом,
Хоть сморщинила старость лицо
И сносилась былая одежда.
- Это ты? О, но как, что случилось?
- Ты? Не может быть...
- Тесен мир...
- Ты теперь...
- Убираю сортир?
- Ты ж... богата была...
- Разорилась.
- Ты красива была, что же замуж...
- Не хотела.
- Что ж так, почему?
- Так, имела причину одну.
Про себя расскажи лучше. Да уж
Не такой представляла я встречу!
Что случилось с тобой, расскажи!
Неужели наскучила жизнь,
Неужели...
- Спроси что полегче.
Скажем так, я устал от себя,
От тех мыслей, что тщательно прятал...
Ну а ты... Иль никто не просватал?
- Я другого любила... Тебя.

Здесь, пожалуй, мы их и оставим,
Недописанным бросив рассказ,
Пусть останутся с глазу на глаз.
Что же будет потом – я не знаю,
Может быть, ещё дремлет любовь
В покорёженных временем душах,
А, быть может, давно в грязных лужах
Растеклась пустотой глупых слов,
Раскрошилась в песок, в порошок,
Закружившись, развеялась ветром...
Но мне всё-таки хочется верить,
Что у них было всё хорошо.

22:21 

Стихи из снов

Мне часто в полусне являются стихи. Они возвышенны, красивы и непонятны, чем-то похожи на облака, чем-то на светло-розовые цветы, чем-то на облака, а чем-то - на молоко с клубникой. Но я их не запоминаю. Проснувшись, я помню хорошо если пару фраз, и те записывать лень. А потом они и вовсе забываются. Но на днях я заставила себя вскочить, взять дневник и... записать единственное, что я запомнила:

"Всё равно мне нужно Слово, а лучше - движение".

Я не знаю, что это, откуда и о чём. Не знаю, стоит ли придумывать дальше. Но это про меня. Мне нужно Слово, я не могу не писать. И мне не хватает движения. Мама бы сейчас сказала, что шла бы я погулять, вместо того, чтобы просиживать штаны перед компом и была бы права. Но не этого мне хочется. Хочется ветра, чтобы бил наотмашь и насквозь. Как видно, моё подсознание хочет того же.

22:17 

Неизвестный солдат

Написана вчера, на скамейках у памятника.

Неизвестный солдат

Кто же ты, неизвестный солдат,
Огнём негасимым хранимый?
Кем ты был? Кем была твоя мать?
Сколько слёз она горьких пролила?
Сколько лет не дожил до Победы?
Сколько лет тебе было, герой?
Твои сверстники – прадеды, деды,
Ты – навеки теперь молодой.
Вечный памятник подвигу славы,
Принимаешь стихи и цветы
За всех тех, кто сложил свои главы,
Не дожив до Победы, как ты.
Этот день до вас был так далёк,
Но вы кровью его приближали.
Ты лежишь под плитой, одинок,
И друзья все в могилах остались.
Память мёртвым, и слава – живым.
И спасибо вам, прадеды, деды!
Слава тем, кто погиб молодым,
Чтоб была в сорок пятом победа...

21:59 

Россия

Был у меня прилив патриотизма, энное количество времени назад...

Россия

Голубое, чуть с золотом, слово,
Звон ручья, аромат васильков,
Окроплённое доблестной кровью,
Славным подвигом верных сынов.
Гул огромных седых колоколен,
Злато древних церковных крестов,
Тёплый воздух, веками намолен,
Мудрость гордых державных орлов.
Звон медалей и светлые слёзы,
День Победы – великий, святой.
Отгремели военные грозы,
Но тот Подвиг – вовеки живой.
Я люблю, как бы ни было странно,
Не за что-то, скорей вопреки,
Эту землю за гранью тумана,
За границей. Да, мы далеки,
Мы живём за границей России,
Мы не знаем, возможно, всего,
Но Отечеству мы не чужие,
Мы – такие же дети его,
Дети неба и льда голубого,
И нам больно за всю эту грязь,
Что покрыло священное Слово,
Что на русской земле завелась.
Но назло всем речам и наветам
Я лицом на Восток повернусь
И скажу, глядя в сторону света:
«Я люблю тебя, светлая Русь...»

18:18 

Для Элизар

"Битва за Нарнию" в моей интерпретации...


16:33 

Мама, я толкинистка люблю!

Теперь в виде песенки:)


00:42 

Фанфик. Про Финрода.

Не спрашивайте, чего меня вдруг зафиндаратило и попёрло на любовную лирику и на слово "лорд"))
Предупреждаю - сюжет глючен, но канону не так уж противоречит. Разве Финрода не могу любить кто-нибудь ещё, кроме Амариэ?


Лорд мой, мой лорд... Золотые кудри, которые всегда для меня были дороже света Лаурелина, пронзительный взгляд напоминающих море глаз. Море... Оно всегда манило меня, а голос волн нашёптывал о далёких землях. Но дороже их волшебного пения для меня был смех Финдарато. «Моего Финдарато» - хочется сказать, но не смею.
Помнишь, лорд мой, как детьми мы играли вместе? Помнишь игрушечный кораблик, который мы построили, и ты, прошептав благословение, опустил его в волны и пожелал доплыть до тех неизведанных берегов, что так манили тебя самого? А я, глядя, как ветер треплет твои непослушные золотые пряди, мечтала уплыть на нём вместе с тобой. Я уже тогда любила тебя, мой лорд.
Но сердце твоё принадлежало другой. Самим Единым предназначено Эрухини любить лишь раз в своей жизни. Но она не пошла за тобой в Средиземье. Мы шли через снег и лёд, слёзы и проклятья замерзали на потрескавшихся губах, а тщетные мольбы к Валар уносил бешеный ветер, ветер Хэлкараксэ.Тогда я в единственный раз видела слёзы моего лорда. Ты плакал о ней – о той, что предала тебя, и не видел той, что всегда была рядом.
Я шла за тобой, мой лорд. Через тьму, через огонь, через льды, через проклятья. Ты стал сильным и могущественным королём, Нарготронд процветал. Фелагундом прозвали тебя, владыкой пещер, чьи своды наполняла сладостная музыка и голоса менестрелей. Но как же резко звучал под этими сводами твой золотистый смех! Лишь я и твоя сестра Артанис знали, почему у Наргонтронда нет Королевы – ты всё ещё помнил Амариэ.
Но рок не спал, выжидая своего часа. Сын Барахира, сам того не ведая, пробудил страшные силы, и былые Клятвы ожили, требуя своего, и самая страшная из них – Клятва Феанаро. Твой народ отвернулся от тебя, и лишь десятеро остались верны присяге – среди них была и я. Не в добрый час подошли мы к Тол-ин-Гаурхоту! Свет и Тьма, день и ночь сошлись в страшной и прекрасной песне борьбы, и Свет не устоял, ибо его омрачало предательство.
Как страшна тьма узилища... Один за другим гибли наши собратья, растерзанные чудовищных зверем с горящими ненавистью глазами. Но ни один не предал своего лорда. Остались лишь мы трое – ты, я и смертный. Сколько осталось нам жить?
Слабый, гаснущий голос, но всё ещё прекрасный. Ты поёшь о Тирионе. Как же я люблю твой голос, Финдарато...
Слабо мерцающие во тьме глаза. Низкий утробный рык. Я знаю, это за мной. Я не предам тебя, мой лорд.
Боль. Жестокая, Пронзающая насквозь. Холод. Дыхание гаснетю Жизнь уходит из меня. Финдарато Инголдо, неужели ты плачешь надо мной?
Не стоит, лорд... мой лорд...

17:31 

Хелп!

Помогите выбрать, товарищи, в чём идти на Открытие ролевого сезона! Я пытаюсь закосить под эльфийку...








21:15 

Фильм "Путешествие металиста"

Самое забавно впечатление - главный герой (то бишь путешествующий металист) в маечке Аэрофлота. Улыбнуло. А вот остальное...

Надеюсь, мне не будут сниться норвежские сатанисты в обнимку с английским Элис Купером? Лица у них страшные. Красивые, привлекательные для женщин (и для меня в частности) - но страшные. Демоничные какие-то. Всё-таки, что ни говори, опасно это - заигрывать с сатанизмом, даже ради привлекательного коммерческого образа (в чём признались Блэк Сабат). Единственные, кто вызвал симпатию - Ронни Джеймс Дио и вокалист Iron Maiden *чтоб-я-помнила-как-его-зовут*. Обидно, что почти не уделили внимания пауэр-металу - вот на Blind Guardian я бы с удовольствием посмотрела.
Но всё же не жалею, что фильм посмотрела. Мне стало более понятно, что же привлекает людей в метале. Парней - общая "мужественность" музыки, сила. Девушек в метале изначально меньше, и половину привлекают мальчики, а более брутальную половину - опять-таки СИЛА. Ощущение свободы "от земных оков", способность противопоставить себя миру, ощутить себя частью чего-то большого, семьи вот таких странных существ в цепях и косухах. Ведь за окнами белый день, который вызвал их на бой, и мир при свете дня идёт на них войной. Не потому ли так популярен среди металистов чёрный цвет, цвет ночи? Неформалы - это как температура. Она показывает, что человек заболел. В здоровом обществе не было бы неформалов.

Рекомендую фильм всем тем, кто порывается назвать меня металисткой. Я ею не являюсь и являться не буду.

16:47 

А может,так?

В меру дивная эльфийка - телери...


18:41 

Подобие отчёта об Открытии Сезона-2010

Началось всё с того, что в магазине меня едва не приняли за преступницу - я "звенела" при выходе из кассы, там специальный такой проход, как в аэропорте. Пришлось показывать все свои вещи в сумочке, большой зелёной сумке и доказывать, что гитара - это правда гитара и динамита в нотах нет:) Хорошо, что я не везла с собой ролевого оружия, а то совсем жесть бы была. На автобус, к счастью, успела, закупив продукты на день.
Приехав на остановку "Югла-3" стала искать небрата, с которым договорилась там встретиться. Тут смотрю - идёт к остановке странный такой волосатый дядя-викинг в кольчуге и с мечом за спиной, которому (как и мне) влом было тащиться на транспорте в цивильном одеянии, а потом переодеваться на полигоне. Вот он беседует с одним орком, который здесь ещё в цивильном...


читать дальше

21:55 

Нет, у меня сейчас тоже депрессняк начнётся!

Всё та же причина. Чем ни увлекусь, во что ни влюблюсь - то вырождается. Лукоморья больше нет, от дубов простыл и след...И Тэм пишет про злых деградировавших ролевиков, и Аннушка ставит статус "ролевые игры сдохли". А я вот только пришла в движение, я, может, не хочу вымирать и вырождаться! Ага, конечно, я аццкий дивнюк, который, сволочь этакая, пытается приравнять ролевизм к толкинизму (а то я не понимаю, в чей огород камешек с Артофгейма!) Да не пытаюсь я! Я просто оделать эльфийкой - где был запрет на это, где?! "Крутым сталкером в камуфляже" быть можно,значит, несмотря на просьбу организаторов - а вот стоит сказать слово "толкинизм" - и не избежать камней. Нет, я знала, на что иду, когда пела своего "Толкиниста", но просто по меньшей мере неприятно.

А толкинизм тоже "уже не тот". Нескучника нет, новых толкинистских песен не поют, слово "менестрель" скоро ругательным станет (тут с Тэм не поспоришь), а уж про ненависть к дивнюкам я вообще молчу.
И "рок-н-ролл мёртв", ага. И русский рок. И алисАманы уже не "мы вместе", а хрен-знает-где-и-с-кем и готовы жрать друг друга. Про арийцев уж молчу - кипоманы беркутоманов не выносят и наоборот.
Почему, почему я всегда узнаю о чём-то, чему готова отдать часть себя, только тогда, когда оно вырождается и мне силёнок не хватит вытянуть это из гнилого болота?!!! Может, это предназначение такое?!!! Может, я влюблюсь в трухлявого старикашку, который умрёт через пару лет и не оставит ничего, кроме имени?! Тьфу. Не надо мне старикашку, если только он не миллионер

Доооо, как мне сказал кто-то из ПЧ - надо идти в белорусские мебельщики, ибо их производство развивается. Или влюбиться в выращивание картошки на полях Беларуси...

00:15 

Всё-таки им удалось меня довести

Просто больно, просто слёзы,
Только людям не понять.
В небе звёзд лучистых россыпь,
Но нет смысла им кричать.
В небе эстель не зажжётся,
И за нами не придут.
Есть ли смысл ползти, бороться,
Если мы - навечно тут?
Если горстке идиотов,
что поверили в мираж,
Путь один - тонуть в болоте?
Пара крыльев - это блажь,
Свет в глазах достоин пепла.
Сказки? Это для детей!
Слово "честь" кануло в Лету,
А достоинство - за ней.
Не зовите, не вернётся
Рыцарей достойных сонм.
Есть ли смысл, скажите, звёзды,
В том, чтоб верить в светлый сон?!
Много ль может значить слово?
А если слово это - жизнь?
Melda Arda - шёпот снова
Со слезой стекает вниз.
И нет того, кто прошептал бы:
"Прекрати, не плачь. Борись".

00:33 

Зове Легенды

Зов легенды

Отдайся на волю крыльев легенды,
То западный ветер зовёт тебя в путь!
Пусть вьётся дорога бархатной лентой,
Слова на прощанье шепнёт кто-нибудь,
Закружится время, и пена столетий
Обдаст с головою из русла времён.
Идут по тропе то ль отцы, то ли дети,
Наследники странных и звучных имён.
Шепнёт тайну пламя, сжигая былое,
Земля убаюкает в мягких руках,
И в воздухе летнем манящей звездою
Сверкнёт ожерелье росинок в листах.
Легенда зовёт, протяни свои руки,
Сорви семицветье искрящихся снов,
Изогнутых, словно эльфийские луки...
Легенда зовёт, это зов, вечный Зов...

17:23 

Придумайте мне нормальную мелодию(

Потому что оно не должно звучать так. А как должно - не понимаю. Не роднится мелодия со стихами, хоть ты тресни. Не композитор я...

22:51 

Хорошая статья, о латышских легионах СС

00:37 

Хоббичье кредо

Время идёт к Дагор Дагоррату-
Пора, перекуем мечи на лопату.
Копай огороды, сажая картошку -
Так чёрные дни проживёшь понемножку.
Пусть Айнур поют себе при конце света -
У хоббитов завтрак и сон до обеда...

23:38 

Творческий кризис

Творческий кризис

Шум машин, шорох шин, дым, асфальт и бензин,
Так призывно сверкает огнём магазин.
Вечер. Город небрежно живёт своим бытом.
Я сижу и пишу,
Шебуршу, шебуршу,
Мне бумага с пером вечно служат магнитом.
Непослушные строки не лезут в блокнот,
Не хватает для песни аккордов и нот,
Звёзды спрятались, вслед унеся вдохновенье.
С клетки рвутся слова,
Их тюрьма – голова,
Клапан сорван, но воздуха нет, дуновенья.
Непослушная песня, аккорд дребезжит,
Голос, чуя фальшивость, хрипит и дрожит,
И бумага с ордой глупых слов злобно рвётся.
Не умею писать!
Песней душу порвать
Не моё ремесло, мне никак не даётся.
Я пишу и пишу, о тетрадь шебуршу,
Пот ручьём, словно поле в деревне кошу.
А зачем, и кому этот бред нафиг нужен?
Дождь идёт не спеша.
У дождя есть душа,
Он поэт, он поёт в пустоту грязным лужам...

15:10 

Лесной огонёк

Лесной огонёк

Тонкий ветер-кружево
Стелит полотно,
Звёзды ночь завьюжила,
Заплела в венок.
Дай мне плащ, ночь-странница
Из твоих теней.
Я уйду изгнанницей
В край лесных огней.
Словно самоцветами
Те горят в цветах,
Песнями неспетыми,
Стынут на ветвях.
Огонёк-мальчишечка
Глазом подмигнул,
Да вихрами рыжими
Мне в привет махнул.
«Здравствуй, наречённая
Милая сестра,
Словно опалённая
Золотом костра!
Оставайся с нами жить
Гостьей дорогой,
Сможешь про печаль забыть,
Отдохнуть душой».
«Нет, прости, брат названный,
Я здесь не на век.
Мы душою разные,
Я ведь человек.
Меня в путь несочтенный
Манят сто дорог,
Но в груди, как звёздочка,
Бьётся огонёк.
Я уйду в рассветную
Алость с молоком,
На тропу заветную
Стану босиком.
Мили мерить посохом,
Пыль плащом мести,
Умывать росами,
Песни петь в пути...
А когда покроются
Пряди сединой,
Я приду. Дотронешься –
Вспыхнут рыжиной.
Станет вечным стойбищем
Край ночных огней,
И тогда, коль хочешь ты,
Буду век твоей».

23:41 

Зелёные рукава

"Зелёные рукава" - это такая дивная гитарнолютневая мелодия века этак пятнадцатого, которую задают играть новичкам:) Она у меня ассоциируется с Шервудом и Робингудовщиной, хоть и существовал благородный разбойник на века три раньше. Очевидно, это потому, что мне их задали тогда, когда была "Серебряная стрела" - ролевая игра по Англии 12 века. Мне очень хотелось написать на мелодию слова, что я и сделала. Надо было куда-то засунуть зелёные рукава, поэтому вольные стрелки облачились в зелёное. Что касается ритма, то он не хромает, а накладывается на песню, и в некоторых места слоги распеваются:)

Зелёные рукава

Закат погас, природа спит,
На небе месяц повис.
Ни стен, ни крыши, лишь лес да высь
Гирляндой звёзд горит.

Там, вверху, бродят стаи снов,
Сияет Млечный путь.
Внизу пять вольных лесных стрелков
Свой дозор несут.

Им Шервуд-дом, а постель-трава,
Знаком окрест каждый сук.
И прячут силу их верных рук
Зелёные рукава.

Их ненавидят король и знать,
Но любит простой честный люд.
За то, что метко привык стрелять
Защитник бедняг – Робин Гуд.
За то, что за правду всегда стоят
Стрелки и их вождь – Робин Гуд.

Дневник Ананасти

главная